Alaíde Foppa

Alaíde Foppa
Alaíde, diez años
Elena Poniatowska
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¿Me dará tiempo de escribirlo?

En su cama, a su lado, no hay un hombre. El sitio lo ocupan tres libros, unas cartas abiertas y extendidas, los anteojos, el periódico de ayer, una pila de hojas en blanco, una pluma, unos tres o cuatro cartones de invitaciones que se asoman fuera de sus sobres, la agenda, la libreta de teléfonos y el propio teléfono con su cable largo. Anoche, cuando la ganó el sueño, así durmieron con ella sus mudos acompañantes. Hoy a las ocho de la mañana, Alaíde vuelve a palparlos con la mano. Se cala los anteojos, busca la pluma atómica, las hojas en blanco. Un poema, quiere escribir un poema.